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那个雨季我走近你
雨不绝如缕，记得我没穿鞋，也没有把妈妈准备好的伞带上，就这样披着长发走进你的小屋，任雨把头发淋湿了，满挂着晶莹，定格你最喜欢的姿势。你数着，像星星，像珍珠，点点滴滴走进你多情的目光中。
你说伞是妈妈的束缚，在伞下不能仰望广阔的天空，也不能如小鸟般飞翔。伞遮不住雨，也挡不住风和寒冷的侵袭。于是，在一个夏日的午后，我干脆把雨伞丢了，自然的、野性的走进你。
屋里太潮湿，你说你已经等了好久，等成了一首诗，我读后却没有韵脚。灯光昏黄，我们各自守着一方净土，你讲述童年，讲述天方夜谭中皇帝和皇后的故事。我听着，你讲得太离奇。也许什么也不用说，就让时间静静的传递你的呼吸，我的喘息。屋里充满温馨，我忘了妈妈的叮咛，雨季，我写下了你的名字
天又下着和去年一样的雨。你却远行了留下一个湿漉漉的日子。在每一个黄昏，我都虔诚的用手捧着无限的渴望与惆怅，任记忆长成河。我含泪的鞋子孤单得走遍所有的街道寻你，猝不及防地接受风雨的拥抱和热吻，任雨侵入我的肌肤，在体内漫流，感觉那妙不可言的温柔，冥冥之中给我以欢欣和默契，在檐下淌一串串缠绵的叮咛，借梧桐花吹出的酒杯，盛满清亮的露珠，夜夜饮你雨季的梦魇。风舞落满树绿叶，片片翻印复写，发表我饱和的爱恋——在你的手臂。案头的台灯把你裁剪成一个多年来难以折叠的侧影，我压在玻璃板下成一个永恒的标本。
哦，雨季不会再来。
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